Много лет засыпала с мыслями о том, что и как напишу завтра. И даже после того, как обязательное "завтра" превратилось в расплывчатое "как найду время", траектория мыслей нисколько не поменялась — значит, буду обдумывать сцену не одну ночь, а месяц, тридцать ночей, и то, что за ней, и даже дальше. Вчера ложусь — и теряюсь. Не к чему привязаться. Не о чем думать. Все, конец. Лихорадочно пытаюсь обдумать ту пару идеек, что томится в дневнике с набросками — какое там. Ни малейшего интереса, даже в деталях вспомнить не могу. И такое ощущение, как будто ты шел по мягкой ковровой дорожке, а тут ее из-под тебя выдрали. Мало того, что на пятую точку приземлился и шишек набил, так еще и пол холодный, неуютно, плакать хочется. Чувствую себя капризным ребенком, у которого отобрали старую, потрепанную, но любимую, особенную игрушку.
Сегодня специально пошла из универа домой пешком — мне во время таких прогулок думается хорошо, ничто не отвлекает, кроме шума транспорта. Бесполезно. За полчаса ничего не придумалось. В голове какие-то невнятные обрывки — ну, как обычно, а что из них слепить, не имею ни малейшего представления. Может быть, пока.
В воздухе невыносимо пахнет весной, снег потаял. Интересно, а это — обманчивая весна? Как бы то ни было, разбросанный по округе мусор и противная желтая грязь сводят все весеннее настроение на нет.