maybe illusion
no black and white in the blue
Нет, я вовсе не думаю, что у рассказов есть срок годности или что-то вот эдакое.

И все же я безгранично благодарна миру за то, что мои старые истории до сих пор читают. Занятная штука: ты живешь в том измерении, а потом сдираешь с себя кожу и кутаешься в непривычно новую, пока не вопьется, так какие же могут быть чувства к старому "я"? Почему я начинаю сопли жевать всякий раз, когда возвращается в сердце эта иголочка, будто так и не заштопали дырищу. Сколько должно пройти времени? Что должно измениться?

А вообще-то я ведь знаю, что.

@музыка: Uncle — Heaven

@темы: графомань, дайте мне нож, я убью его и себя